El cello, un instrumento barroco que no deja de emocionarnos

“El violonchelo toca nuestros sentimientos en un nivel profundo e insondable” (Yehudi Menuhin)

La música a menudo le habla al alma, es arte capaz de conectar a las personas de manera poderosa. Para muchos, la emoción que evoca es lo suficientemente fuerte como para empujarnos a un viaje introspectivo. 

Fotografia Revista Elle

El 27 de noviembre estaba escuchando en Play Radio el programa de RNE A través de un espejo. Sonaban las Cuatro Piezas Románticas de Antonín Dvořák en versión para piano y violonchelo cuando en la pantalla del ordenador emerge una notificación de El Periódico: Almudena Grandes acababa de morir. La noticia, acompañada de las largas, profundas y graves notas del cello, me provocó una profunda sensación de  tristeza, melancolía y nostalgia. 

Escuchando esta versión interpretada al piano por Viacheslav Poprugin y al cello por Natalia Gutman, me dio por echar la vista atrás dándome cuenta (una vez más) de todo lo que se va quedando en el camino… Hay días que pesan los años. La composición original de las Miniaturas (1887), nombre inicial que Dvorak le dio a este grupo de piezas, fue para viola y dos violines. Cuando las rehízo para violín y piano, las renombró tal y como las conocemos hoy.  (Nota curiosa: Un videojuego lanzado en 2010, Civilization 5, contiene parte del Larguetto en su soundtrack).

La cellista, pianista, locutora de radio y directora musical estadounidense Valerie Kahler nos explica el porqué de la emoción que transmite el instrumento. “El rango del violonchelo se parece tanto a la voz humana: cálida y rica, capaz de una pasión ardiente y la máxima ternura, ira, tristeza, anhelo. Incluso la forma en que se toca: literalmente abrazado por tus brazos, hombros apoyados contra tu pecho, la parte inferior del combate tocando las rodillas, el cuello apoyado en el cuello. Oblivion de Piazzolla es la exhibición perfecta del violonchelo como cantante de canciones de amor ".

Esta versión para cuarteto es preciosa, también.

El “Concierto para violonchelo” de Dvorak es, quizás, la obra más querida para violonchelo y orquesta. Es una pieza asombrosa. Pero detrás de ella hay una historia curiosa. En marzo de 1894, Dvorak escuchó a la Filarmónica de Nueva York interpretar el nuevo concierto para violonchelo en mi menor de su amigo Victor Herbert. Después, se dice que Dvorak corrió detrás del escenario y le dijo a Herbert que era "espléndido, absolutamente espléndido". Casi exactamente un año después, Dvorak terminó de escribir el concierto que tan bien conocemos.

El tercer movimiento de la Sonata para violonchelo op. 19 de Rachmaninoff nos muestra lo romántico que puede ser el violonchelo. A continuación interpretada Nikolay Shugaev y Fatima Alieva

Ninguna lista de las mejores obras para violonchelo de la música clásica estaría completa sin la primera Suite para Violonchelo nº 1 de Johann Sebastian Bach, la mano de Dios.

No es fácil definir quién es el cellista más grande de todos los tiempos. Hay varios músicos que podrían obtener este honor (Cassadó, Tortelier, Starker o Rostropovich). Intérpretes de este instrumento como la británica Jacqueline du Pré o el chino Yo-Yo Ma han llevado la música en cello a altos niveles de calidad y excelencia.

Hagamos un alto en Jaqueline du Pré y su interpretación más famosa, el Concierto para violonchelo de Elgar. Fue una de las últimas obras del compositor inglés,  acabada en 1919, después de haber acordado muchos años antes que escribiría tal concierto. La interpretación elegíaca de Jacqueline del Adagio sigue siendo la grabación más notable de la obra hasta la fecha. Grabada en 1965, la interpretación de du Pré fue tan popular que Rostropovich, su maestro, eliminó la obra de su propio repertorio. El uso de Elgar de melodías ricas y evocadoras, y un mínimo acompañamiento orquestal genera una sensación de melancolía que perdura durante todo el movimiento.

Si bien todos ellos han sido grandes intérpretes del cello, seguramente para nosotros no habrá nadie como Pau Casals y su Cant dels ocells.

En el panorama musical actual, emergen con fuerza grandes instrumentistas. Este es el caso de Camille Thomas. Esta violonchelista llama inmediatamente la atención por la abrumadora sonoridad que extrae de su instrumento, un Ferdinando Gagliano de 1788.  Podemos escucharla interpretando Après un rêve (Op. 7, n.º 1) del compositor francés Gabriel Fauré

Sigamos con el chelista croata Stjepan Hauser, (es el intérprete de la anterior pieza de Piazzolla) alumno Rostropóvich y uno de los últimos chelistas escuchados por su maestro antes de morir. Su forma de interpretar me parece conmovedora.

Otro de los instrumentistas que se ha hecho un hueco entre los principales violonchelistas de su generación es el alemán Gabriel Schwabe. En este video nos ofrece un tema contundente, el primer movimiento de la Sonata para violonchelo solo, de Kodaly. A pesar de su melodía errática y sus atrevidos saltos de octava, la pieza no pierde legitimidad emocional. La falta de acompañamiento hace que el violonchelo solo sea aún más sorprendente.

No solo en la música clásica el instrumento de esta noche tiene gran protagonismo. Temas populares como Eleanor Rigby de los Beatles, por ejemplo, tienen entre sus principales sonidos el del cello, o en la banda finlandesa de heavy metal Apocalytica, conformada por cuatro cellistas con formación sinfónica que tocan en el cello melodías de lo más agresivas.

Hemos llegado al final. Hemos podido comprobar que el cello es uno de los protagonistas de las agrupaciones orquestales pequeñas (orquestas de cámara, cuartetos de cuerda) o de las grandes (sinfónicas, filarmónicas), de composiciones clásicas o modernas. Y eso es así porque sus tonalidades oscuras y ensoñadoras, son capaces de despertar emociones que van de la más exultante alegría al más profundo desasosiego o temor. Este ha sido un sentido viaje a través de mis emociones. Espero que para vosotros también lo haya sido.

Buenas noches. Bona nit. Καληνύχτα. مَساءُ الخَير . Gabon. 굿나잇. Boas noites. 晚安 Bonne nuit グッドナイト    Buonanotte. לילה טוב.  Oíche mhaith. Wengi alus. Bones nueches. اچھا شام Noson dda. Good night. Спокойной ночи. Guten Abend. শুভ রাত্রি. Laku noć. Bon lannwit. Fie. God nat. Usiku mwema. Oimore. Cuidaos mucho.

Otras fuentes
https://www.labellezaescuchar.com/2012/08/antonin-dvorak-4-piezas-romanticas.html?m=1
https://www.rtve.es/play/audios/a-traves-de-un-espejo/
https://blog.derrama.org.pe/cello-instrumento-barroco-que-emociona-a-publicos-modernos/

Edward Elgar / Jacqueline du Pré.

Concierto para Cello y Orquesta: El drama entre la vida y la muerte

Por ejemplo, garabatear en un folio dos más dos igual a cuatro. Parece sencillo. Después abrir la ventana del patio interior, auscultar la felicidad de los vecinos, hacer una bola con el papel, lanzarla y ver cómo se precipita al vacío. Esconderse en el armario, detrás de las cortinas y debajo de la cama. Por ejemplo, vivir en un mundo de ciegos. Chillar sola. Engañarse, creer que la vida es tan fácil como la suma de dos números enteros. Decir buenos días en el ascensor. Intentar sonreír. Poner un vaso para atenuar goteras. Tener un hijo, escribir un libro, plantar un árbol. También abrir el frigorífico y no encontrar comida. Por ejemplo, pensar en el ruido que hace una llave cuando penetra en la cerradura. Oír el deambular de unos pasos que se acercan. Cerrar los ojos y dejar de respirar. Odiar hasta la extenuación. Cada día. Cada noche. Tener que levantarse todas las mañanas impregnada de mansedumbre. Sucia. Por ejemplo, vivir en un mundo de sordos. Arañarse. Desertar, huir. Lejos. Muy lejos.

No me mires así. Telefoneó mi hermano para decirme que mi padre había muerto. Para siempre. Luego apagué la luz e intenté conciliar el sueño.

 (Secretos.  Microrelato de Xavier Blanco en “Todo es mentira. Y sin embargo” de Talentura Libros)

Edward Elgar es reconocido, quizás, como uno de los más importantes compositores ingleses. Durante su vida, desde la fama de sus célebres “Variaciones Enigma” en 1899, fue un ícono de la música inglesa, habiendo recibido casi todos los honores existentes. “Los árboles cantan mi música, o será que yo canto la música de los árboles”, anotó en la primera página de su “Segunda Sinfonía”. Y es que Elgar siempre se inspiraba en la naturaleza, de ahí sus composiciones vitales, alegres, positivas.

Sin embargo, el Concierto para Cello y Orquesta es una obra aparte, compuesta por un hombre solitario, viviendo en un momento de crisis personal en el cual sus criterios artísticos habían sido alterados irreversiblemente. Una importante intervención quirúrgica, los problemas de salud de su mujer, que siempre fue el amor de su vida y ser testigo del desastre de la Primera Guerra Mundial, le abocaron a una hipersensibilidad hacia la muerte. La obra fue estrenada el 27 de octubre de 1919, seis meses después falleció Alice, su mujer, y con ella también falleció la creatividad de Elgar. Después del estreno, el concierto prácticamente había pasado al olvido. Lo fue hasta la década de 1960 en que una joven violonchelista británica de nombre Jacqueline du Pré lo incluyó en su repertorio, colocándolo en su merecido lugar en la historia.

En este primer movimiento del Concierto, Elgar recrea la imagen de una obra escrita con el dolor del drama entre la vida y la muerte.

Como colofón de esta historia está la de la intérprete de esta noche, Jaqueline Du Pré, el ángel de la eterna sonrisa. Algunos músicos resisten el paso del tiempo. Sus dones y talentos para hacer música continúan mucho tiempo después de que hayan cesado en el ejercicio, gracias a grabaciones sonoras y visuales y a los recuerdos de aquellos cuyas vidas han tocado a través de encuentros personales y conciertos. Jacqueline du Pré es uno de esos músicos. ¿Qué había en su musicalidad que la hacía única? ¿Estuvo ella, tal vez, en el lugar correcto en el momento adecuado? La década de 1960 significó una revolución social y cultural en el que una forma más liberal, más amplia de pensamiento se convirtió en la norma. Du Pré, con su estilo extrovertido de tocar, encaja en este nuevo ideal. Como Daniel Barenboim dice de ella, "Jaqueline era tan libre, emocional y sin preocupaciones que tal vez ella representaba lo que muchas personas en Inglaterra deseaban ser, pero no acababan de lograrlo”

Con total justicia, cellista ocupa un privilegiado lugar en el mundo de los mitos musicales. Aunque su carrera y su vida fueron truncadas por la esclerosis múltiple, que acabó con su vida a los 42 años, sus discos han continuado triunfando por encima de su desaparición, creando así una muy merecida leyenda.

El año pasado se cumplió medio siglo de su grabación con Sir John Barbirolli y la Orquesta Sinfónica de Londres de la obra que esta noche nos ocupa. A lo largo del tiempo, el Concierto para Cello de Elgar tuvo geniales interpretaciones, pero quizás ninguna de la calidad y fuerza como la que grabó en 1965 la cellista inglesa Jacqueline Du Pre.

 A la hora de interpretar el Concierto, el sentido de la nostalgia y anhelo presente en la obra puede adquirir una nueva dimensión cuando se considera que la enfermedad debilitante que acabó con su vida estaba a la vuelta de la esquina. Pero tal vez hay un peligro en la visualización de los logros musicales de du Pré a través del prisma de la tragedia. Como dice el mismo Barenboim "La gente trata de valorar su importancia musical en relación con su enfermedad, pero estoy absolutamente seguro de que hubiera preferido ser conocida por su música”

En vano llevo mucho tiempo tratando de encontrar una pista, un motivo, una  razón, para explicar por qué Jaqueline du Pré tenía, y sin duda sigue teniendo, tal influencia sobre músicos y amantes de la música por igual. Pero hay cosas que no se pueden explicar, que sólo  son.

Cincuenta años después, la grabación que selló la reputación de du Pré como pionera del “Concierto para Chelo y Orquesta” de Elgar sigue siendo tan visceral y sincera como siempre. "Se trata de una actuación totalmente comprometida", escribió el crítico británico Trevor Harvey en su revisión. "Y aunque cada frase es la perfección, la interpretación es fuerte en su concepción global de cada movimiento."

Buenas noches. Bona nit. Καληνύχτα. مَساءُ الخَير . Gabon. Boas noites. Bonne nuit.

El mar, música y poesía

“Et deixo, amor, la mar com a penyora” (Carme Riera)

Me gusta el mar. Acudo a su bramido,

al ámbito olvidado por la altura,

acepto la condena de su hondura,

el aire horizontal, el sol hundido.

Me gusta el mar de gesto indefinido.

El mar es resonancia

y no cantar: palabra.

El mar se enamoró de ella que lo amaba desde siempre. Por eso, una tarde se atrevió a seducirla. Y ella se dejó seducir.

Aprovecho que me han dejado sola en este frío domingo para alejarme un rato del mundo real. Desde mi rincón, a través de la puerta del jardín, contemplo un cielo oscuro y amenazador que recuerda que el otoño sigue su curso mientras el frío va imponiendo su ley. El viento transporta recuerdos y me hace evocar esos momentos que nos marcaron.

Frente al mar

Oh Mar, enorme mar, corazón fiero

De ritmo desigual, corazón malo,

Yo soy más blanda que ese pobre palo

Que se pudre en tus ondas prisionero.

Oh mar, dame tu cólera tremenda,

Yo me pasé la vida perdonando,

Porque entendía, mar, yo me fui dando:

"Piedad, piedad para el que más ofenda".

Vulgaridad, vulgaridad me acosa.

Ah, me han comprado la ciudad y el hombre.

Hazme tener tu cólera sin nombre:

Ya me fatiga esta misión de rosa.

¿Ves al vulgar? Ese vulgar me apena,

Me falta el aire y donde falta quedo,

Quisiera no entender, pero no puedo:

Es la vulgaridad que me envenena.

Me empobrecí porque entender abruma,

Me empobrecí porque entender sofoca,

¡Bendecida la fuerza de la roca!

Yo tengo el corazón como la espuma.

Mar, yo soñaba ser como tú eres,

Allá en las tardes que la vida mía

Bajo las horas cálidas se abría...

Ah, yo soñaba ser como tú eres.

Mírame aquí, pequeña, miserable,

Todo dolor me vence, todo sueño;

Mar, dame, dame el inefable empeño

De tornarme soberbia, inalcanzable.

Dame tu sal, tu yodo, tu fiereza,

¡Aire de mar!... ¡Oh tempestad, oh enojo!

Desdichada de mí, soy un abrojo,

Y muero, mar, sucumbo en mi pobreza.

Y el alma mía es como el mar, es eso,

Ah, la ciudad la pudre y equivoca

Pequeña vida que dolor provoca,

¡Que pueda libertarme de su peso!

Vuele mi empeño, mi esperanza vuele...

La vida mía debió ser horrible,

Debió ser una arteria incontenible

Y apenas es cicatriz que siempre duele

(Alfonsina Storni. Irremediablemente)

Antes, cuando volvía a casa de tirar la basura por la cuesta del silencio, cerré los ojos. Y apreté los puños. Quería escuchar una vez más el mar rompiéndose bajo mis pies, igual que se rompía aquellos atardeceres en que yo escribía y salía a descifrar la luna grabando en plata su nombre sobre las aguas.

Subía y miraba el cielo en busca de las estrellas. Una, la única que logro apreciar, pierde su brillo de forma definitiva.  En la oscuridad del cielo, su rastro se aleja tristemente. De nuevo, sólo la niebla envuelve el verde bosque cubriéndolo de un manto blanco y siniestro. Un escalofrío atraviesó mi cuerpo... Algún viejo fantasma del pasado hace su travesía a ninguna parte. He querido componer un poema y no he podido. Abro los ojos y el futuro me acecha; quien sabe qué sorpresas me depara.

 Solitario, mudo, ceñidas

las sienes de hojas otoñales.

En la boca reseca el gusto

de la sal de todos los mares.

La sal que dejaron las olas

de los días al derrumbarse.

(José Hierro)

Una noche después de un largo día le dice la luna al cielo: voy a navegar por el mar de estrellas que forman tu cuerpo.

El mar sin tiempo y sin espacio nos acaricia con sus olas comprensivas.

Su soledad es tan inmensa que se confunde con sus aguas infinitas.

Nadie lo habita, ni lo surca; nadie lo llama, ni lo escucha, ni lo mira.

Vive desnudo como el alma, con su profunda inmensidad por compañía.

No hay bienvenidas en sus puertos; ni en sus obscuros malecones despedidas.

Tanto las playas que desea como las playas que abandona están vacías.

Mudas están sus caracolas, y ya no alumbran sus estrellas submarinas.

De los veleros que lo amaron apenas hay reminiscencias imprecisas.

La tierra ignora nuestras dudas y el firmamento nuestras largas agonías.

Sólo este mar que nos comprende puede medir la soledad de nuestras vidas.

El mar inunda nuestros ojos con la ternura temblorosa de sus aguas.

Y nos contempla largamente con la dulzura elemental de su mirada.

El poderoso sentimiento del mar sin fin tiene un momento forma humana.

Y entre las aguas invasoras nuestra emoción es más profunda y más amarga.

Para el dolor alternativo de las mareas nuestro ser es una playa.

De nuestras venas son las olas que se suceden en las costas más lejanas.

Algo más grande que nosotros está despierto en nuestra voz abandonada.

Una pasión de carne y hueso tiembla en el pulso de las olas solitarias.

Manos de viento nos golpean el corazón y nos oprimen la garganta.

Sólo este mar que nos contempla sabe medir la soledad de nuestras lágrimas.

El mar escucha sin descanso la silenciosa confesión de los recuerdos.

Una emoción incontenible, pero sin voz, sube del fondo de su pecho.

Donde las aguas son profundas como la muerte y el amor, hay un velero.

Bajo las olas pensativas el gran navío de la infancia está durmiendo.

En el abismo es su dulzura como un violín abandonado en un desierto.

Fotografía de mi amiga Gelu

Nido en el bosque tenebroso, llanto infantil en un camino solo y negro.

Su cuerpo mudo y solitario vive la vida de las flores y los ciegos.

Por lo callado y por lo solo parece un alma ensimismada en vez de un cuerpo.

Para su amor interminable todos los puertos de la tierra son pequeños.

Sólo este mar que nos escucha puede medir la soledad de nuestros sueños.

El mar pregunta por nosotros en el lenguaje de sus olas más obscuras.

(De tan sombrías, ni siquiera tienen la gracia luminosa de la espuma.)

Profundos son sus ojos negros, pero su voz es todavía más profunda.

Es necesario haber sufrido sin compasión para saber lo que murmura.

Las olas vienen de muy lejos a descansar en nuestro ser, una por una.

Vienen sin restos de naufragios y bajo cielos sin estrellas y sin luna.

No vieron islas encantadas, ni blancas velas, ni gaviotas vagabundas.

Desierto igual es imposible fuera del ser por quien suspiran y preguntan.

Sobre las olas desoladas el firmamento está distante como nunca.

Sólo este mar que nos invoca puede medir la soledad de nuestra angustia.

El mar sin rumbo y sin amparo busca refugio silencioso en nuestra frente.

Y el movimiento de las olas infatigables se apacigua lentamente.

Sobre las aguas angustiosas una quietud espiritual dicta sus leyes.

La eternidad las tranquiliza con la virtud maravillosa de su aceite.

En las tinieblas infinitas un gran misterio abre las alas para siempre.

Y en el abismo solitario todas las formas del olvido están presentes.

En vez de voces hay silencio, y aterradora soledad en vez de seres.

Donde hubo pájaros hay viento, y oscuridad y oscuridad donde hubo peces.

Nuestro dolor y el de las aguas están unidos en la paz de las rompientes.

Sólo este mar que nos conoce puede medir la soledad de nuestra mente. 

(Francisco Luis Bernárdez)

Allí donde la tempestad declina y el agua se torna calma será el encuentro... Y de esa azul profundidad brotarán quimeras, se oirán melodías…

Mar distante

Si no es el mar, sí es su imagen,

su estampa, vuelta, en el cielo.

Si no es el mar, sí es su voz

delgada,

a través del ancho mundo,

en altavoz, por los aires.

Si no es el mar, sí es su nombre

es un idioma sin labios,

sin pueblo,

sin más palabra que ésta:

mar.

Si no es el mar, sí es su idea

de fuego, insondable, limpia;

y yo,

ardiendo, ahogándome en ella.

(Pedro Salinas)

El Mar

NECESITO del mar porque me enseña:

no sé si aprendo música o conciencia:

no sé si es ola sola o ser profundo

o sólo ronca voz o deslumbrante

suposición de peces y navios.

El hecho es que hasta cuando estoy dormido

de algún modo magnético circulo

en la universidad del oleaje.

No son sólo las conchas trituradas

como si algún planeta tembloroso

participara paulatina muerte,

no, del fragmento reconstruyo el día,

de una racha de sal la estalactita

y de una cucharada el dios inmenso.

Lo que antes me enseñó lo guardo! Es aire,

incesante viento, agua y arena.

Parece poco para el hombre joven

que aquí llegó a vivir con sus incendios,

y sin embargo el pulso que subía

y bajaba a su abismo,

el frío del azul que crepitaba,

el desmoronamiento de la estrella,

el tierno desplegarse de la ola

despilfarrando nieve con la espuma,

el poder quieto, allí, determinado

como un trono de piedra en lo profundo,

substituyó el recinto en que crecían

tristeza terca, amontonando olvido,

y cambió bruscamente mi existencia:

di mi adhesión al puro movimiento.

(Pablo Neruda)

Meditación

[...]

Yo te veo en el mar: en la ola verde,

azul, o sonrosada que camina,

que con orla de aljófares se pierde,

mientras otra más alta se avecina.

También cuando lo tienes en bonanza,

para el pequeño alción que a sus cristales

fía su hermosa prole y su esperanza,

mientras atas furiosos vendavales.

Y en el cetáceo enorme que entre hielos,

que muros de cristal pueden decirse,

alza dos ríos de agua hasta los cielos,

y agita el mar del norte al rebullirse;

que herido del arpón, iras alienta,

con su sangre las aguas enrojece,

y las pone agitadas en tormenta...

¡Tanto puede su mole que padece!

Tú le diste los mares por presea

donde tenga por lecho las bahías

el boreal y antártico pasea;

por abismos de espuma tú le guías.

[...]

(Juan Arolas)

Elegía del niño marinero

Marinerito delgado,

Luis Gonzaga de la mar,

qué fresco era tu pescado,

acabado de pescar!

Te fuiste, marinerito,

en una noche lunada,

tan alegre, tan bonito,

cantando, a la mar salada!

Qué humilde estaba la mar!

¡El cómo la gobernaba!

Tan dulce era su cantar,

que el aire se enajenaba.

Cinco delfines remeros

su barca le cortejaban.

Dos ángeles marineros,

invisibles, la guiaban.

Tendió las redes, ¡qué pena!,

por sobre la mar helada.

Y pescó la luna llena,

sola, en su red plateada.

¡Qué negra quedó la mar!

¡La noche qué desolada!

Derribado su cantar,

la barca fue derribada.

Flotadora va en el viento

la sonrisa amortajada

de su rostro. ¡Qué lamento

el de la noche cerrada!

¡ Ay mi niño marinero,

tan morenito y galán,

tan guapo y tan pinturero,

más puro y bueno que el pan!

¿Qué harás, pescador de oro,

allá en los valles salados

del mar? ¿Hallaste el tesoro

secreto de los pescados?

¡Deja, niño, el salinar

del fondo, y súbeme el cielo

de los peces, y, en tu anzuelo,

mi hortelanita del mar!

(Rafael Alberti)

Hay momentos de pasar día tras día

lugares de nunca llegar.

Hay lugares de estar tranquila,

lugares de no ser nadie

y huir,

ser una pierna en el aire

y perderse en ningún lugar.

Hay lugares de sí,

momentos de dudar,

de esperar el momento;

hay lugares de no,

que hoy no,

que no volveré

ni un día más.

Hay momentos de volver

y no encontrarse con nada

de agobiarse,

momentos sin rumbo,

Hay lugares de presentimiento,

de miedo hueco

siempre es el miedo

un lobo que aúlla cerca.

Hay momentos de partir,

quedarse a solas,

lugares sin mí,

que siempre serán sin mí

Hay lugares que no querré llegar,

momentos dolorosos

sin entender nada.

Hay momentos de contar

los pasos hasta el vacío

caída libre.

Hay momentos donde nada

lleva a ningún sitio,

mecer en la ausencia,

momentos de pies en alto,

cabeza suelta y nada;

momentos de nada

de más allá: nada.

Pero hay momentos incomparables,

que llegan sin esperarlos

el mar en el alma,

la arena quieta

momentos de sólo respirar

tomar el aire

creerse alguien.

Sonreír.

Hay momentos... palabras,

palabras bálsamo,

sonrisas bálsamo,

miradas bálsamo,

complicidades, certezas.

Yo me sé pasajera de tu barco sin rumbo. Tú te sabes huracán de mi calma y mi noche.

Me retiro ya. Volveré para hallar una sonrisa en la gota sutil que se rezuma de las porosas piedras, en la bruma, en el sol, en el cielo y en la brisa. Alzaré una nueva vela contra el viento. ¡Hay tantos mares que surcar! Cada naufragio exige un nuevo intento. El mar tiene infinitas rutas.

Lunes, 8 de diciembre.

Xavier Perarnau, siempre tan certero, me propone ésta maravilla que no puede faltar en este homenaje al mar. Gracias, Xavier.